Atene è distrutta

Illustrissima eccellentissima contessa, lei che viene dalla Grecia e ha in mano il breviario di mai sfuocate didascalie; lei che coltiva astratti saperi e lungimiranti per poi effonderli e darli in germoglio a terre sterili, ma cedevoli alla sua grazia; lei che suona inesistenti armonie per convitati estinti o spesso intenti in chissà quali fantasmagorie; lei intesa alla cultura a alla pluralità, tanto quanto non alle percosse e alla vergogna; lei gravitante e deretaneggiante nei pressi di quella putrescenza regale abile all'inchino ad ogni vento, così come conviene; lei tanto indomita da porgere le sue froge all'olezzo esalante da lingue affaticate, esposte al sole, a lisciare lì dove Febo non osa arrivare; lei pronta a pascersi della sua presunta grandezza, fra schiere di scoppiate cicale che cantano, cantano e cantano; lei che probabilmente non ha mai letto le Revolverate di Gian Pietro Lucini e per questo può vantar un credito maggiore nei confronti del ciangottante universo in cui si immerge, per lavarsi, scrutare albe, tramonti, chissà che altro; lei viene qui, ora, nel 2016, a parlarci di Atene!

Ma Atene è distrutta!

Atene è divorata dalle fiamme! 

Atene è in pasto alla peste!

Lei viene qui col suo sorriso da umanista, ma Atene è distrutta, lei viene qui, colta e ipocrita, ma Atene brucia, lei viene qui per indicare orizzonti, ma Atene marcisce.

Illustrissima eccellentissima contessa, lei che fa parte della Gente-per-bene (sempre Lucini, sempre lui: non lo legga! non lo legga!), qui non ha nulla da fare, nè beni da elargire.

Torni ad Atene, fra le rovine, il fuoco e la peste.

Solo quando sarà distrutta anche lei, abbrustolita, ben rosolata, assalita da pustole marcescenti, solo allora potrà raccontarci davvero di Atene.

Solo quando avrà vissuto sulla sua pelle la sua morte.